All you need is love
В этой комнате - только ты.
Ты сидишь на удивительно неудобном деревянном стуле. Разглядываешь штукатурку на стенах: она грязно-молочного цвета. Потом разглядываешь свои ладони. Нет, это действительно твои ладони, хотя тебе кажется, что они принадлежат кому-то другому. Других здесь нет, как бы ты не хотел этого.
Ты пыталась выглядеть мило, всем помогать и никому не отказывать. Была психотерапевтом, математиком, психофизиологом, химиком, плакательной жилеткой, грушей для битья, альтруистом, филантропом. Тебе казалось, что ты нашла способ избавления от одиночества: у тебя есть парень, друзья, популярность. Но им не пройти сквозь пуленепробиваемую стену, они никогда не прикоснутся к твоей душе, могут только смотреть на нее. Невыносимые вечера ты просто пережидаешь, впадая в анабиоз.
Ты пытался найти себе девушку. Лихорадочно, будто в бреду, бегал по балам, по городу, по барам. Ты заговаривал со многими красивыми девушками. От отчаяния надевал розовые очки, чтобы примирить со своей реальностью тех из них, которых подпускал наиболее близко. Но физическое удовлетворение не могло перебить одиночество, и ты страдал. Искал себя в книгах, в драках, в разговорах. Ты открыл много истин за это время, но среди них не было ни одной, что позволила бы тебе почувствовать себя не одиноким.
Ты пытался выглядеть независимым парнем, с отличным чувством юмора, языком, острым, как бритва и отлично выкручивающимся в последний момент из всех неприятностей. По тебе невозможно было сказать, что ты вообще можешь быть слабым, можешь болеть, страдать, плакать. Но достаточно всего лишь увидеть, как кто-то, кто мог быть с тобой, счастлив с другим, и внешняя оболочка начинает идти трещинами. Ты думаешь, что алкоголь поможет их склеить, но он вместо этого только больше разрушает ее, а обнаженная душа с непривычки дрожит от одинокого холода этого мира.
Есть много версий тебя. И каждая - одинока. Ты загадываешь желания на Новый Год, используя разные формулировки, пытаясь вступить в сделку с судьбой. Намеренно ограждаешь себя от контактов, как бы опережая неизбежный рок и думая, что это дает тебе преимущество над ним. Скрываешь информацию о себе в надежде на то, что будет человек, который попытается во что бы то ни стало ее выведать.
Выходишь замуж и женишься. Рожаешь детей. Ходишь на вечеринки. Уступаешь бабушкам место в метро. Покупаешь красивую одежду. Целуешься. Занимаешься любовью. Заботишься о ком-то.
Это все, вся твоя жизнь - Матрица. На самом деле ты сидишь один, в холодной комнате, без окон и дверей, не имея возможности пошевельнуться. И все это время, отпущенное тебе на жизнь, ты страдаешь от странного наказания: напротив твоего стула стоит зеркало. И всю жизнь ты проведешь в самой неприятной компании на свете - в компании самого себя.
Ты сидишь на удивительно неудобном деревянном стуле. Разглядываешь штукатурку на стенах: она грязно-молочного цвета. Потом разглядываешь свои ладони. Нет, это действительно твои ладони, хотя тебе кажется, что они принадлежат кому-то другому. Других здесь нет, как бы ты не хотел этого.
Ты пыталась выглядеть мило, всем помогать и никому не отказывать. Была психотерапевтом, математиком, психофизиологом, химиком, плакательной жилеткой, грушей для битья, альтруистом, филантропом. Тебе казалось, что ты нашла способ избавления от одиночества: у тебя есть парень, друзья, популярность. Но им не пройти сквозь пуленепробиваемую стену, они никогда не прикоснутся к твоей душе, могут только смотреть на нее. Невыносимые вечера ты просто пережидаешь, впадая в анабиоз.
Ты пытался найти себе девушку. Лихорадочно, будто в бреду, бегал по балам, по городу, по барам. Ты заговаривал со многими красивыми девушками. От отчаяния надевал розовые очки, чтобы примирить со своей реальностью тех из них, которых подпускал наиболее близко. Но физическое удовлетворение не могло перебить одиночество, и ты страдал. Искал себя в книгах, в драках, в разговорах. Ты открыл много истин за это время, но среди них не было ни одной, что позволила бы тебе почувствовать себя не одиноким.
Ты пытался выглядеть независимым парнем, с отличным чувством юмора, языком, острым, как бритва и отлично выкручивающимся в последний момент из всех неприятностей. По тебе невозможно было сказать, что ты вообще можешь быть слабым, можешь болеть, страдать, плакать. Но достаточно всего лишь увидеть, как кто-то, кто мог быть с тобой, счастлив с другим, и внешняя оболочка начинает идти трещинами. Ты думаешь, что алкоголь поможет их склеить, но он вместо этого только больше разрушает ее, а обнаженная душа с непривычки дрожит от одинокого холода этого мира.
Есть много версий тебя. И каждая - одинока. Ты загадываешь желания на Новый Год, используя разные формулировки, пытаясь вступить в сделку с судьбой. Намеренно ограждаешь себя от контактов, как бы опережая неизбежный рок и думая, что это дает тебе преимущество над ним. Скрываешь информацию о себе в надежде на то, что будет человек, который попытается во что бы то ни стало ее выведать.
Выходишь замуж и женишься. Рожаешь детей. Ходишь на вечеринки. Уступаешь бабушкам место в метро. Покупаешь красивую одежду. Целуешься. Занимаешься любовью. Заботишься о ком-то.
Это все, вся твоя жизнь - Матрица. На самом деле ты сидишь один, в холодной комнате, без окон и дверей, не имея возможности пошевельнуться. И все это время, отпущенное тебе на жизнь, ты страдаешь от странного наказания: напротив твоего стула стоит зеркало. И всю жизнь ты проведешь в самой неприятной компании на свете - в компании самого себя.